Maria Cicconetti e Gino Angelo Torchio parlano dei loro libri, La foto che non c’è, Vilma Bluder e Il violino dell’Eden, davanti al pubblico della galleria Studio Mitti, Alzaia Naviglio Grande 4, Milano
Metti caso che sia fine gennaio. Il 25? Una giornata che dovrebbe essere fredda, ma che non lo è. Metti caso che ti sia venuta voglia di andare a passeggiare sui Navigli, a Milano. Ci sono tanti locali, gallerie d’arte, piccoli luoghi che conservano un’identità. Tu entri – perché te ne viene la curiosità – in una di questa gallerie d’arte che si aprono su cortili interni di intatta bellezza. Come accade allo Studio Mitti, Alzaia Naviglio Grande 4, Milano, ricco dell’esposizione dei suoi naturali colori – l’acqua del Naviglio e i fiori – e di quelli, acquerellati, delle opere di Maria Teresa Piantanida. Metti caso che, mentre stai sporgendo la testa sotto il volto di mattoni, scopri che qualcuno sta parlando: di un libro, anzi di due. E allora ti incuriosisci ed entri, con tutto il resto del corpo, dietro la tua testa che è già entrata. Di che si parla? Di perdono? Ma che strano… Parte un applauso: «Brava!». Ti siedi? Qualche posto libero c’è. Perché no? Metti caso, dunque, che ti siedi e decidi di capire che cosa stia succedendo.
Chi parla è Maria Cicconetti. Racconta del suo La foto che non c’è: ritrovare il padre, dopo una vita lontana, sentire da lui una richiesta di perdono e concederglielo; e poi il sogno, padre Nino, la scoperta della pranoterapia… Dal pubblico dicono: «Un’energia? Ce l’abbiamo tutti questa energia…». «Sì, è vero», risponde Maria, che non si sottrae né al confronto, né alla prova. Un signore, fra il pubblico, soffre di dolori alla schiena: «Magari mi passassero…», sospira. E lei, generosa, avanza verso di lui: «Facciamo una prova?». In quattro e quattr’otto, eccoli a provare: Maria pone una mano sul capo del signore ammalato. «Eh sì, lo sento. Che male che ha!». Sposta l’altra mano, che subito si scalda. Lui è silenzioso e comincia già a guardarla con stupore e, poiché lei si sta prendendo cura di lui, anche se ancora non sa dove lo porterà, con sùbita gratitudine, «sento un gran calore», dice. E poi, dopo venti minuti, nella galleria che è divenuta improvvisato ambulatorio, tra gli increduli che ben guardano e gli altri che sussurrano, frementi di voler in qualche modo aiutare, Maria finisce il suo trattamento. «Sto meglio, sto molto meglio. Non ho più male», conferma il signore prima dolente. È tutto rallegrato, la ringrazia: «Sto meglio!»
Prosegue la presentazione. Finisce, anzi, quella de La foto che non c’è e comincia l’altra metà, affidata a Gino Angelo Torchio, che dice al pubblico come sia arrivato a scrivere Vilma Bluder e Il violino dell’Eden. Che cosa l’abbia ispirato, come abbia lavorato, quali finalità si sia proposto. Anche ora il pubblico è attento e lo è, infine e non per caso, quando i due autori, Maria Cicconetti e Gino Angelo Torchio, annunciano che presto uscirà un loro libro, un nuovo libro, a cui stanno lavorando, con l’editore, da più di un anno. «È sulla pranoterapia», spiega Maria, «un libro sulla pranoterapia. C’è la mia esperienza di pranoterapeuta, le situazioni e le persone che ho incontrato, quello che, da ogni parte, ho imparato. Il dr Torchio è stato un grande aiuto per me. Lui è medico, io antropopranoterapeuta. Lui, che verso la pranoterapia era del tutto scettico, mi ha affiancato con occhi liberi da pregiudizi. Come si vedrà nel libro, in questi ultimi due anni, abbiamo cercato di capire meglio, insieme, che cosa la pranoterapia sia e quando possa essere d’aiuto».
Concludono, tra i battimani. Scende la sera milanese, che si riverbera nei molti scorci che Maria Teresa Piantanida ha fermato, con la vibrazione dell’acquerello, sulle sue opere, lì appese. Maria Cicconetti e Gino Angelo Torchio salutano, si avviano verso il treno che li riporterà a Chivasso. Tra le persone, in capannelli che si sciolgono, ancora si parla di pranoterapia. «Io ci credo», dice qualcuno. «Mah, chissà», dice un altro. Il signore col mal di schiena, diritto, «Provatela! Vi posso garantire che funziona!», conferma. Scosta una seggiola e passa, sfilando via. [st: tutti i diritti riservati /stefanotermaninieditore@gmail.com / 26.1.2020]